sábado, janeiro 19, 2002
O Tipuri não morreu e isso é maneirismo do Marcelo. Ele renasceu na forma de um Cybermonge. Vida longa a nova TAZ.
+ Buk
I felt better when everything was in disorder
Charles Bukowsky
I felt better when everything was in disorder
Charles Bukowsky
quinta-feira, janeiro 17, 2002
O Velho Safado
Charles Bukowski é, acho, meu escritor predileto. O velho era foda, tinha uma visão de mundo ímpar. Achei uns sites muito bons do gênio bebum. Tem um link em português sobre ele na foto acima. Muita coisa dele foi publicada no Brasil e, mais recentemente, até uma biografia. Mas o site foda mesmo é esse de poesias dele, coisa que nunca saiu nas terras brazucas. Toda a sujeira do mundo para a qual ninguém quer olhar. Ele olhou e viveu. E se manifestou. Poesias de rua, veneráveis. Meu gosto pelo velho Buk talvez possa ser explicado por sua visão do que é o Nirvana. Assim é para mim também. Tudo o que precisamos e que não precisamos está aqui.
nirvana
not much chance,
completely cut loose from
purpose,
he was a young man
riding a bus
through North Carolina
on the wat to somewhere
and it began to snow
and the bus stopped
at a little cafe
in the hills
and the passengers
entered.
he sat at the counter
with the others,
he ordered and the
food arived.
the meal was
particularly
good
and the
coffee.
the waitress was
unlike the women
he had
known.
she was unaffected,
there was a natural
humor which came
from her.
the fry cook said
crazy things.
the dishwasher.
in back,
laughed, a good
clean
pleasant
laugh.
the young man watched
the snow through the
windows.
he wanted to stay
in that cafe
forever.
the curious feeling
swam through him
that everything
was
beautiful
there,
that it would always
stay beautiful
there.
then the bus driver
told the passengers
that it was time
to board.
the young man
thought, I'll just sit
here, I'll just stay
here.
but then
he rose and followed
the others into the
bus.
he found his seat
and looked at the cafe
through the bus
window.
then the bus moved
off, down a curve,
downward, out of
the hills.
the young man
looked straight
foreward.
he heard the other
passengers
speaking
of other things,
or they were
reading
or
attempting to
sleep.
they had not
noticed
the
magic.
the young man
put his head to
one side,
closed his
eyes,
pretended to
sleep.
there was nothing
else to do-
just to listen to the
sound of the
engine,
the sound of the
tires
in the
snow.
 |
Charles Bukowski é, acho, meu escritor predileto. O velho era foda, tinha uma visão de mundo ímpar. Achei uns sites muito bons do gênio bebum. Tem um link em português sobre ele na foto acima. Muita coisa dele foi publicada no Brasil e, mais recentemente, até uma biografia. Mas o site foda mesmo é esse de poesias dele, coisa que nunca saiu nas terras brazucas. Toda a sujeira do mundo para a qual ninguém quer olhar. Ele olhou e viveu. E se manifestou. Poesias de rua, veneráveis. Meu gosto pelo velho Buk talvez possa ser explicado por sua visão do que é o Nirvana. Assim é para mim também. Tudo o que precisamos e que não precisamos está aqui.
nirvana
not much chance,
completely cut loose from
purpose,
he was a young man
riding a bus
through North Carolina
on the wat to somewhere
and it began to snow
and the bus stopped
at a little cafe
in the hills
and the passengers
entered.
he sat at the counter
with the others,
he ordered and the
food arived.
the meal was
particularly
good
and the
coffee.
the waitress was
unlike the women
he had
known.
she was unaffected,
there was a natural
humor which came
from her.
the fry cook said
crazy things.
the dishwasher.
in back,
laughed, a good
clean
pleasant
laugh.
the young man watched
the snow through the
windows.
he wanted to stay
in that cafe
forever.
the curious feeling
swam through him
that everything
was
beautiful
there,
that it would always
stay beautiful
there.
then the bus driver
told the passengers
that it was time
to board.
the young man
thought, I'll just sit
here, I'll just stay
here.
but then
he rose and followed
the others into the
bus.
he found his seat
and looked at the cafe
through the bus
window.
then the bus moved
off, down a curve,
downward, out of
the hills.
the young man
looked straight
foreward.
he heard the other
passengers
speaking
of other things,
or they were
reading
or
attempting to
sleep.
they had not
noticed
the
magic.
the young man
put his head to
one side,
closed his
eyes,
pretended to
sleep.
there was nothing
else to do-
just to listen to the
sound of the
engine,
the sound of the
tires
in the
snow.
"Eu aprendi que a vida é dura, mas eu sou mais ainda"
frase atribuída a William Shakespeare num spam que recebi. Gostei da máxima. Só duvido que seja coisa do Willy.
frase atribuída a William Shakespeare num spam que recebi. Gostei da máxima. Só duvido que seja coisa do Willy.
NO DIRECTION
a sullen figure walks along a dusty road, his life was holy and he couldn't bear the load, he left his people and simple life behind, he raised his torso and looked into the sky, shouting his questions, looking for directions, "what do i do now?" now a confused schoolgirl stares at the t.v. tray, the stresses of maturing compound every day, she glances up to see her favorite video, and gets ideas from madonna's nasty clothes, in need of affection, she craves a direction, her heroes offer her, everyone's looking for something, and they assume somebody else knows what it is, no one can live without the decisions of their own, it seems so they look to someone else, to tell them what to do, tell'em what to wear, tell'em what to say, tell'em how to act and think and compel others compulsively until the world is all like them a righteous student came and asked me to reflect, he judged my lifestyle was politically incorrect, i don't believe in self important folks who preach, no bad religion song can make your life complete, prepare for rejection, you'll get no direction from me, you'll get no direction from me!
# Essa é uma das magníficas letras do Bad Religion, uma das principais e primeiras bandas punk a incitar a revolta com melodia, inteligência e toda a carga ruidosa própria do punk rock e hardcore. Durante a década de 90 quase inteira, foi minha banda predileta. Preciso me lembrar de colocá-la na seção [::.Mosca.Não.Vive.Sem
a sullen figure walks along a dusty road, his life was holy and he couldn't bear the load, he left his people and simple life behind, he raised his torso and looked into the sky, shouting his questions, looking for directions, "what do i do now?" now a confused schoolgirl stares at the t.v. tray, the stresses of maturing compound every day, she glances up to see her favorite video, and gets ideas from madonna's nasty clothes, in need of affection, she craves a direction, her heroes offer her, everyone's looking for something, and they assume somebody else knows what it is, no one can live without the decisions of their own, it seems so they look to someone else, to tell them what to do, tell'em what to wear, tell'em what to say, tell'em how to act and think and compel others compulsively until the world is all like them a righteous student came and asked me to reflect, he judged my lifestyle was politically incorrect, i don't believe in self important folks who preach, no bad religion song can make your life complete, prepare for rejection, you'll get no direction from me, you'll get no direction from me!
# Essa é uma das magníficas letras do Bad Religion, uma das principais e primeiras bandas punk a incitar a revolta com melodia, inteligência e toda a carga ruidosa própria do punk rock e hardcore. Durante a década de 90 quase inteira, foi minha banda predileta. Preciso me lembrar de colocá-la na seção [::.Mosca.Não.Vive.Sem
Bizarro
Urino terapia é uma coisa bizarra. Uma conferência mundial pra isso é um tantinho mais bizarro. Agora, o logo do evento deles é bizarrice sem precedentes. O mijo caindo na cabeço do povo e umas mãoszinhas aparando a mijada!!!! (quiáquiáquiáquiáquiá!)
Urino terapia é uma coisa bizarra. Uma conferência mundial pra isso é um tantinho mais bizarro. Agora, o logo do evento deles é bizarrice sem precedentes. O mijo caindo na cabeço do povo e umas mãoszinhas aparando a mijada!!!! (quiáquiáquiáquiáquiá!)
É Marceleza, depois que a gente escreve estas coisas como o Calcinando, a gente fica com uma sensação de "quem acabou de tirar uma calcinha da gaveta".
:-P
:-P
quarta-feira, janeiro 16, 2002
Agora eu tenho o meu próprio Guestbook. É o "falha, que eu te escuto", que aparece sob cada post. E me dou por satisfeito por hoje. Área!
Tenho um contador sim.
Acho que agora eu tenho um contador nessa bloga. Deixa eu ver...
 |
There Is No Time
This is no time for Celebration
this is no time for Shaking Heads
This is no time for Backslapping
this is no time for Marching Bands
This is no time for Optimism
this is no time for Endless Thought
This is no time for my country Right or Wrong
remember what that brought
There is no time
there is no time
There is no time
there is no time
This is no time for Congratulations
this is no time to Turn Your Back
This is no time for Circumlocution
this is no time for Learned Speech
This is no time to Count Your Blessings
this is no time for Private Gain
This is no time to Put Up or Shut Up
it won't no time to come back this way again
There is no time
there is no time
There is no time
there is no time
This is no time to Swallow Anger
this is no time to Ignore Hate
This is no time to be Acting Frivolous
because the time is getting late
This is no time for Private Vendettas
this is no time to not know who you are
Self knowledge is a dangerous thing
the freedom of who you are
This is no time to Ignore Warnings
this is no time to Clear the Plate
Let's not be sorry after the fact
and let the past become out fate
There is no time
there is no time
There is no time
there is no time
This is no time to turn away and drink
or smoke some vials of crack
This is a time to gather force
and take dead aim and Attack
This is no time for Celebration
this is no time for Saluting Flags
This is no time for Inner Searchings
the future is at head
This is no time for Phony Rhetoric
this is no time for Political Speech
This is a time for Action
because the future's Within Reach
This is the time
this is the time
This is the time
because there is no time
There is no time
there is no time
There is no time
there is no time
Lou Reed Guitar Archive
Tem spam que vale a pena...
ESFARRAPADA
Imagine que você falta ao serviço e diz ao chefe que não pôde ir
porque estava comendo um pretzel assistindo à TV, se engasgou loucamente,
desmaiou com o pretzel entalado, bateu a cabeça no chão e os seus óculos feriram
o seu rosto. Superincrível, né?
Então aqui vão algumas desculpas bastante
razoáveis _depois desse precedente do George Blush_ para faltar ao trabalho:
- Não pude ir porque estava secando o cabelo, o cabelo prendeu no aparelho, sugou
todo o meu couro cabeludo e agora estou escalpelado.
- Não pude ir porque abri uma latinha de cerveja, prendi o meu anel, continuei andando olhando só para a
lata, entrei numa porta de vidro e agora estou com 79 pontos pelo corpo.
- Não pude ir porque o headphone do walkman ficou preso no meu ouvido e, ao tentar
tirá-lo, me enforquei, caí no chão e bati a cabeça na mesa.
- Não pude ir porque estava vendo TV quando passou uma notícia horrível, me surpreendi, me levantei
rápido demais e torci o tornozelo.
- Não pude ir porque me engasguei com uma
espinha de piexe, entrei em pânico, saí correndo para a rua e fui atropelado
pelo caminhão do lixo.
- Não pude ir porque estava numa boate onde um cara me
queimou com cigarro, fiz um movimento brusco e me queimei no outro braço em
outro cigarro de outro cara, fui até o banheiro, o chão estava molhado, caí e
quebrei a perna.
(dica da Emília Superpoderosa)
ESFARRAPADA
Imagine que você falta ao serviço e diz ao chefe que não pôde ir
porque estava comendo um pretzel assistindo à TV, se engasgou loucamente,
desmaiou com o pretzel entalado, bateu a cabeça no chão e os seus óculos feriram
o seu rosto. Superincrível, né?
Então aqui vão algumas desculpas bastante
razoáveis _depois desse precedente do George Blush_ para faltar ao trabalho:
- Não pude ir porque estava secando o cabelo, o cabelo prendeu no aparelho, sugou
todo o meu couro cabeludo e agora estou escalpelado.
- Não pude ir porque abri uma latinha de cerveja, prendi o meu anel, continuei andando olhando só para a
lata, entrei numa porta de vidro e agora estou com 79 pontos pelo corpo.
- Não pude ir porque o headphone do walkman ficou preso no meu ouvido e, ao tentar
tirá-lo, me enforquei, caí no chão e bati a cabeça na mesa.
- Não pude ir porque estava vendo TV quando passou uma notícia horrível, me surpreendi, me levantei
rápido demais e torci o tornozelo.
- Não pude ir porque me engasguei com uma
espinha de piexe, entrei em pânico, saí correndo para a rua e fui atropelado
pelo caminhão do lixo.
- Não pude ir porque estava numa boate onde um cara me
queimou com cigarro, fiz um movimento brusco e me queimei no outro braço em
outro cigarro de outro cara, fui até o banheiro, o chão estava molhado, caí e
quebrei a perna.
(dica da Emília Superpoderosa)
CALCINANDO.
Que merda. Que imbecil. Que saco. Quero sumir. Desaparecer. Sem dar explicação. Sem ter porquê. Sem ter razão. Sem ser o sábio. Sem ser o estúpido. Sem sua voz. Sem seu sorriso. Sem vergonha na cara. Sem amor que foi gasto na enfermaria de uma vida. Sem esse maldito nó na garganta. E o medo que gera novas atrocidades. Sem esse tremor estranho que não move o corpo, que treme por dentro, de raiva, de mãos atadas. quando eu era moleque chorava escondido quanto era acometido, simplesmente, de injustiça. agora serve pra justificar a ira. medíocre. Porque diabos todos querem ter razão. Se o inferno existisse, e houvesse limites na propriedade do cão, faria divisa com o céu? Onde estão todas as garrafas de cerveja do mundo numa terça-feira, que eu recusei por um salário qualquer, para não ter que ouvir: alcóolatra, vagabundo, folião, junkie, maldito, "você não liga pra mim", "você é um grosso", "você não me quer mais", "o que você estava fazendo até essa hora lá". Lá onde, maldição!!! Lá, onde!!!! Já que estou estou absolutamente perdido, a beira do abismo no qual eu quero, quero não, eu vou, vou e devo pular, mergulhar na liberdade e me esparramar em vida no chão da terra limpa de onde vim, pra onde quero ir. amplificadores, microfones, guitarras, baixos, pancadas, acordes-murros, dedilhados-sussurros, gritos, gritos de êxtase, gritos iguais aos imensos gritos que dava no banho no banheiro da casa da minha mãe só para completar a cabeça de som e ouvir o eco e porque disseram que eu tinha pulmão, tinha a voz forte, alta, ainda que fosse um moleque. por favor me dê Deus, me dê a microfonia mais alta do mundo, o feedback mais sujo, que me leve ao nirvana, que me tire daqui. me dê um mar de cerveja numa segunda-feira de manhã e uma dose de pouco caso, sentimento que nunca tive o prazer de sentir. Hoje eu li poemas de Bukowsky e fiquei feliz só de ver um poeta de um tamanho que tapa o sol e entorna mais uma garrafa. Jesus, quanto do ódio que todos já quiseram urrar estava ali? ele falou por todos os que calaram. todos os que foram calados com a violência da propaganda política de merda, da televisão na hora da novela, da competição, do consumismo, do deslumbramento dos crentes e hippies, de jogos de chantagem emocional, terrorismo mental, controle absoluto sobre a ação do outro em potência quando ainda era pensamento, aquele imediatamente anterior ao gesto. A atitude morta no berço, sufocada. Nossa terra, nossas famílias, nossos lares, nossos elos mais virtuosos, são palidamente a cor da sola dos pés de um deus menor, que tomou conta, que não olha por onde anda, que não vê no que pisa, que escarra e conta piadas racistas, que mete com as mulheres como um cão, que as vê como um buraco rodeado de carne, que só prova que diferente do velho Buk - poeta repleto integridade e amor, a despeito da crosta -, esse diabo medíocre que ronda seus sonhos coletivos, que passeia na sua televisão, que caga em sua mão seu salário ele é um grande homem. e eu não sou e não quero ser um grande homem. quero ser um bêbado. um junkie. um puto. um banido. Mas que pena, eu sou um só e quase humano... ...Já sei. Já sei. Vou fingir que sou um Sol. Fingir não, ser. Agora eu vou queimar. Queimar!!! Q U E I M A R!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Que merda. Que imbecil. Que saco. Quero sumir. Desaparecer. Sem dar explicação. Sem ter porquê. Sem ter razão. Sem ser o sábio. Sem ser o estúpido. Sem sua voz. Sem seu sorriso. Sem vergonha na cara. Sem amor que foi gasto na enfermaria de uma vida. Sem esse maldito nó na garganta. E o medo que gera novas atrocidades. Sem esse tremor estranho que não move o corpo, que treme por dentro, de raiva, de mãos atadas. quando eu era moleque chorava escondido quanto era acometido, simplesmente, de injustiça. agora serve pra justificar a ira. medíocre. Porque diabos todos querem ter razão. Se o inferno existisse, e houvesse limites na propriedade do cão, faria divisa com o céu? Onde estão todas as garrafas de cerveja do mundo numa terça-feira, que eu recusei por um salário qualquer, para não ter que ouvir: alcóolatra, vagabundo, folião, junkie, maldito, "você não liga pra mim", "você é um grosso", "você não me quer mais", "o que você estava fazendo até essa hora lá". Lá onde, maldição!!! Lá, onde!!!! Já que estou estou absolutamente perdido, a beira do abismo no qual eu quero, quero não, eu vou, vou e devo pular, mergulhar na liberdade e me esparramar em vida no chão da terra limpa de onde vim, pra onde quero ir. amplificadores, microfones, guitarras, baixos, pancadas, acordes-murros, dedilhados-sussurros, gritos, gritos de êxtase, gritos iguais aos imensos gritos que dava no banho no banheiro da casa da minha mãe só para completar a cabeça de som e ouvir o eco e porque disseram que eu tinha pulmão, tinha a voz forte, alta, ainda que fosse um moleque. por favor me dê Deus, me dê a microfonia mais alta do mundo, o feedback mais sujo, que me leve ao nirvana, que me tire daqui. me dê um mar de cerveja numa segunda-feira de manhã e uma dose de pouco caso, sentimento que nunca tive o prazer de sentir. Hoje eu li poemas de Bukowsky e fiquei feliz só de ver um poeta de um tamanho que tapa o sol e entorna mais uma garrafa. Jesus, quanto do ódio que todos já quiseram urrar estava ali? ele falou por todos os que calaram. todos os que foram calados com a violência da propaganda política de merda, da televisão na hora da novela, da competição, do consumismo, do deslumbramento dos crentes e hippies, de jogos de chantagem emocional, terrorismo mental, controle absoluto sobre a ação do outro em potência quando ainda era pensamento, aquele imediatamente anterior ao gesto. A atitude morta no berço, sufocada. Nossa terra, nossas famílias, nossos lares, nossos elos mais virtuosos, são palidamente a cor da sola dos pés de um deus menor, que tomou conta, que não olha por onde anda, que não vê no que pisa, que escarra e conta piadas racistas, que mete com as mulheres como um cão, que as vê como um buraco rodeado de carne, que só prova que diferente do velho Buk - poeta repleto integridade e amor, a despeito da crosta -, esse diabo medíocre que ronda seus sonhos coletivos, que passeia na sua televisão, que caga em sua mão seu salário ele é um grande homem. e eu não sou e não quero ser um grande homem. quero ser um bêbado. um junkie. um puto. um banido. Mas que pena, eu sou um só e quase humano... ...Já sei. Já sei. Vou fingir que sou um Sol. Fingir não, ser. Agora eu vou queimar. Queimar!!! Q U E I M A R!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
terça-feira, janeiro 15, 2002
Garage Rock Divino!!!
O Danelectro666 definitivamente é uma criatura que recebeu a iluminação. Ele me trouxe hoje a revelação incontestável: Billy Childish é Deus!
O Eric Clapton é apenas Tears In Heaven.
E prefiro Pepsi a Coca-Cola. É mais azedinha. De doce já basta a vida!
O Danelectro666 definitivamente é uma criatura que recebeu a iluminação. Ele me trouxe hoje a revelação incontestável: Billy Childish é Deus!
O Eric Clapton é apenas Tears In Heaven.
E prefiro Pepsi a Coca-Cola. É mais azedinha. De doce já basta a vida!
Engraçado. Fiquei sabendo hoje que a Emília Superpoderosa menstruou pela primeira vez quando tinha 13 aninhos. Ou seja, foi na época em que a conheci e eu também tinha uns 13 pra 14. E me apaixonei. E eu que vivo puto com a TPM que vem me abusar por tabela uma vez por mês. Viva os hormônios femininos! Eles colaboraram com aquela beleza, não há dúvidas. Amo você menina. Não há chance no desespero. Sorva o que a vida oferece. Pois ela lhe presenteia sim. É só ter olhos de ver. E ouvidos de ouvir.
"Houston! Temos um problema..."
Ah, eu não vim do inferno, não. Aliás, não acredito nem em céu, nem em inferno. Isso é coisa que inventaram pra pôr medo e controlar os ímpetos mundanos (sexuais e tantos outros) provocados pelo borbulhar de hormônios na adolescência. :P
domingo, janeiro 13, 2002
Oh! Veja só que nobre desajustado! O prícipe Harry admitiu que curte um porre e uns baseadinhos! Just like us! E os inglêses tontos sofrem e gozam com a falência daquele cirquinho monarquista. :P
Extrabad
Existem dois tipos de nerds. Aqueles chatos modelo engenheiro, com suas camisas xadrezes enfiadas pra dentro de suas calças bégui, cortes de cabelos ridículos como mullets, que casam com peruas e as tratam como objeto, tem jogos de canetas e lapizeiras enfiadas nos bolsos das camisas e uma veneração quase religiosa por máquinas. O outro gênero, acho que foi a década de 90 que nos deu. São aqueles de óculos de aro preto e grosso, que usam street wear, geeks, que ouvem música de primeira, tem problemas de relacionamento e idéias excelentes pra pôr na web.
Um exemplo ótimo e hilário da produção desses tipos, é o site de animação em Flash, Extrabad. Lá tem coisas maravilhosas. Como o We Are Robots - série de desenhos com robôs engraçadíssimos (um neurótico, um deprimido, um egolátrata e uma politicamente correta deslumbrada) cujas personalidades foram sampleadas dos tipos humanos mais idiotas ou odiáveis. Há também o Legodeath, uma galeria de terrores com temas como Clássicos da Tortura, Eras da Execução, Acidentes de Trabalho, tudo feito com bonequinhos e tijolinhos Lego. Fodão, esse site.
Existem dois tipos de nerds. Aqueles chatos modelo engenheiro, com suas camisas xadrezes enfiadas pra dentro de suas calças bégui, cortes de cabelos ridículos como mullets, que casam com peruas e as tratam como objeto, tem jogos de canetas e lapizeiras enfiadas nos bolsos das camisas e uma veneração quase religiosa por máquinas. O outro gênero, acho que foi a década de 90 que nos deu. São aqueles de óculos de aro preto e grosso, que usam street wear, geeks, que ouvem música de primeira, tem problemas de relacionamento e idéias excelentes pra pôr na web.
Um exemplo ótimo e hilário da produção desses tipos, é o site de animação em Flash, Extrabad. Lá tem coisas maravilhosas. Como o We Are Robots - série de desenhos com robôs engraçadíssimos (um neurótico, um deprimido, um egolátrata e uma politicamente correta deslumbrada) cujas personalidades foram sampleadas dos tipos humanos mais idiotas ou odiáveis. Há também o Legodeath, uma galeria de terrores com temas como Clássicos da Tortura, Eras da Execução, Acidentes de Trabalho, tudo feito com bonequinhos e tijolinhos Lego. Fodão, esse site.
